Siz n'en revenait pas. Comment était-il humainement possible de se mettre dans une situation pareille ? Sans avoir le plus petit bout de début d'indice sur le pourquoi du comment, qui plus est !
Pour commencer, des humains et des nains festoyant ensemble sans être ronds comme des queues de pelle, c'était déjà bizarre en soi. A côté d'une distillerie en état de marche et en action, ça rend les choses tout aussi improbables mais soit, il y avait sûrement une explication logique et acceptable. Passons.
Mais qu'elle soit ligotée à un poteau comme une vulgaire jarret de mouton des plaines qui sèche au soleil, là, ça posait problème. Vraiment. Siz n'était pas particulièrement douillette et jouer les chochottes ne faisait pas partie de son tempérament. M'enfin, il y a des limites à ce qu'un être civilisé peut supporter comme humiliation. Comme on disait chez elle : Faut pas pousser pépé dans le tonneau de syracuse ! C'est gâché.
La jeune mage fixa son regard sur un nain parfaitement laid qui la regardait par-delà le cercle de danse. Peut-être que si elle le regardait assez longtemps, il succomberait à son charme... Elle secoua la tête (perdit le contact visuel dans la manœuvre) et se racla la gorge comme si elle venait de dire la plus grosse bêtise possible et imaginable.
« Heu, dites », commença-t-elle, portant sa voix au-dessus des chants. « Il se passe quoi, là ? Non parce que j'aime bien être tenue au courant des évènements auxquels je participe... Histoire de savoir de quoi il retourne, 'voyez. » Œillade sur les nains qui lui donnent le tournis. « Je ne voudrais vraiment pas paraître impolie mais il me paraît tout à fait impoli de ne pas informer les adhérents des us et coutumes de votre club ! » Tout le monde s'en fout. « Héé hoo ! »

« Attendez ! Je n'ai pas ce p... » Minute. Si si, tu as ce pouvoir.
Mais que s'était-il donc passé ? Pourquoi ne s'en souvenait-elle pas ? Sa magie, elle ne s'en servait que pour faire pousser de jolies fleurs et des légumes ridicules. Pourquoi aurait-elle fait germer un truc dans une distillerie ? Et c'était quoi cet histoire de sérum de vérité, en plus ?
« Alors là, je suis larguée », dit-elle en se tournant vers sa compagne d'infortune. « Je sais pas comment toi, tu as atterri là mais moi, je ne suis certainement pas la sorcière qu'ils m'accusent d'être. J'espère que tu me crois. »
Elle soupira bruyamment et jeta un rapide coup d'œil aux branches qui succédaient aux poussent hors de la cheminée. Cheminée qui venait justement, à l'instant, de s'effondrer. Comme dans une mauvaise adaptation d'Alice en Pays des Splendeurs - qu'elle avait entendu maintes fois compté dans le village de son enfance -, des branches noueuses sortaient de tous les orifices de la bâtissent. Les encadrements de fenêtres, emportés par l'écorce épaisse, habillaient les ramures comme des décorations de Nauweyl. Bientôt, le tronc achèverait de disloquer la distillerie toute entière. C'était un désastre. Et ce serait de sa faute, tout ça ? Peuh !
« Dans tes rêves », maugréa-t-elle pour elle-même.
Puis elle se tourna vers sa... camarade de jeu.
« Au fait, c'est peut-être pas le moment pour des civilités mais moi, c'est Sisilia. Tu peux m'appeler Siz'... Et non, je n'ai pas d'idées », acheva-t-elle.
Elle se sentait parfaitement ridicule mais mince, on n'est pas des bêtes !

Bon. C'était de pire en pire. Ca courait partout, ça criait dans tout les sens, ça disait des trucs affreux et bien évidemment, ça ne vous expliquait pas ce que vous faisiez là. Attachée et tout.
Très pratique, vraiment.

Sisilia était confuse. Parce qu'en plus de ne pas comprendre, elle remarqua soudain que ses liens n'étaient pas très serrés. Oh, bien sûr, pas assez lâches pour qu'elle puisse s'enfuir mais elle découvrit avec bonheur qu'elle avait une certaine liberté de mouvement. Bon, on ne s'emballe pas, hein. Ce n'était pas Hautedune, tout de même ! Mais au moins pouvait-elle atteindre ses poches. Ses hurluberlus avaient peut-être oublié de les vider. Certes, elle n'y trouverait pas son sceptre mais qui sait...
Bientôt, elle en sortit son unique possession... Si on peut dire. Un morceau de papier soigneusement froissé (soigneusement, oui) et dont le grain velouté rappelait la douceur de la soie. C'estquoiça ? Depuis quand avait-elle des papiers de cette qualité dans les poches ? N'importe quoi !
En même temps, puisqu'il était là, autant aller au bout de l'investigation ! Elle entreprit donc de le défroisser, ce qui prit un peu plus de temps que prévu parce que sa deuxième main était coincée dans son autre poche (oui, bon, c'est pas pratique non plus d'être encordé ! Je défie quiconque d'en faire autant, bande de mécréants ! èé). Tant bien que mal et en s'aidant du tissu rêche de son pantalon, elle réussit néanmoins à ouvrir le précieux indice... Qui ne l'aida pas beaucoup plus. Il y avait un sceau - une petite couronne finement dorée - et un sigle qui lui rappelait quelque chose...
« Oh bon sang ! » s'exclama-t-elle soudain. « J'ai un laisser-passer, j'ai un laisser-passer ! Quand j'vous disais que j'avais rien fait ! Ceci le prouve ! »
Au fond d'elle, Siz' espérait vraiment que ce simple morceau de papier chiffonné allait lui sauver la mise. Un ordre royal, ça peut le faire, non ? ... On a le droit de rêver, en tout cas.

Ah. Ça c'est bien joué. Le petit papier doré fait tout. Les nains sont interpelés, la situation se calme doucement alors que l'explosion avait de toute manière fait suffoqué la moitié des villageois.
Et c'est ainsi que nous faisons la rencontre du chef du village, une sorte de gros tavernier qui écarte la foule en avançant d'un pas lent mais décidé.

C'est d'une voix totalement dépourvue d'accentuation paysanne qu'il s'exprime alors, une voix de stentor très calme qui résonne légèrement dans le silence alors que la poussière de l'explosion retombe.
" Ah, Vous êtes de la ville n'est-ce pas. "

D'un geste efficace il prend le papier tout en détachant la corde qui tombe, lâche, libérant la magicienne.
" La couronne. La qualité du papier. Vous êtes du Conservatoire alors ... Venez avec moi. "
C'est dans un vacarme tonitruant que le peuple proteste alors à l'annonce de ces derniers mots, les femmes crient et les hommes tonnent tandis que les nains grommellent. "Mais pourquoi ?!" "Tu vas les laisser s'en tirer ?!" "Ils ont tout pété ces terroristes !" "Et! Elle a un gobelin !"

" SILENCE! ... Gobelin ? Viens aussi petit être, tu ne devrais pas être là non plus. "
Et voilà le chef qui se dirigeait vers une bâtisse séparée des autres mais occupant une place centrale, la taverne actuellement désertée.

« Heu... »
Du conservatoire ? LE conservatoire ?
« Oui, oui... » bredouilla-t-elle.
Impossible de savoir quand le tourbillon allait s'arrêter. D'incompréhension en incompréhension, découvrirait-elle un jour le fin mot de l'histoire ? Parce que pour l'heure, ça n'en prenait pas le chemin. C'était comme de s'enfoncer dans la partie la plus sombre de Forestrange avec des gens instruits qui vous donnent des directives inintelligibles. « Prenez le sémaphore dans la gueule du pétaure et sautez sur le bidon à piston qui se trouve sous votre capsule gauche. » Clair comme de l'eau de roche. Et comment se sortait-on de se genre de situation, en mode Sisilia ? En faisant comme si on comprenait absolument tout, chaque mot, chaque syllabe, chaque intonation. C'est que c'est important l'intonation, ça donne des indications. On ne dit pas « Attention à la marche ! » comme si on récitait l'Encyclopédie des Vermilule pour les Mordus d'Alchimie (aussi appelée EVMA par les initiés).
Tout ça pour dire qu'elle se jeta dans le sillage du bonhomme comme si lui incombait une tache de la plus haute importance. Menton droit, regard franc, pas assuré. Fastoche. Sauf quand on se prend les pieds dans une racine saillante et qu'on valdingue cul par-dessus tête. C'est très élégant et tout à fait digne de n'importe quel gramoche des montagnes dévalant une pente en pleine hystérie. Le genre de chute qui attire tous les regards et qui, malgré cela, vous fait vous sentir seul au monde. Surtout si elle s'accompagne d'un cri ridicule digne d'un houifi ayant avalé un épic-oiseau.
C'est triste. Mais cela arrive même au meilleur.
R.I.P. l'amour propre. Je t'aimais bien, vieux.